Arya, comme je te l'avais promis depuis très longtemps, je poste le topic, mais je ne te promets pas de poster souvent, j'ai déjà un mal fou à gérer les actuels ^^ scuze mi! (yeux de bambi)

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Les heures de la soirée s'égrènent aux clochers d'Elament.

Ce soir, il pleut sur la Cité. A seaux, à verse, à torrents. Toute la journée, le ciel a été gris. Mais vers quatre heures de l'après-midi, la couverture de brume a crevé, et c'est un véritable déluge qui tombe en ce moment sur Elament. Nous sommes au début du printemps, mais on dirait encore une pluie d'hiver, inondant tout, glaciale.

Les ruelles sont déjà pleines de boue, du moins celles qui ne sont pas pavées. Les habitants se hâtent pour rentrer chez eux. Les seuls à être encore dehors sont les Gardiens de la Cité, qui patrouillent sur les murailles, car la menace d'une attaque des Démons se fait imminente. D'étranges rumeurs courent depuis quelques semaines. Les êtres de la Caverne s'approchent de plus en plus de la Cité : ils auraient même enlevé une élève il y a de cela sept jours. Même l'intérieur de la Cité n'est pas à l'abri de tous soucis. Plusieurs incendies se sont déclenchés récemment. Les professeurs se montrent de moins en moins, alors que les récits de combats se multiplient et que l'infirmerie reçoit régulièrement des blessés. Le soir à la taverne, les hommes sont maussades derrière leurs chopes...

Les cloches font résonner leur gong de bronze. Six coups. Six heures.

La Muraille de la Cité est un endroit où presque personne ne se rend. On y accède par la Porte d'Entrée de la Cité, et tous ont le droit de s'y promener en temps de paix. Mais il faut dire qu'elle ne mène nulle part : comme toute muraille qui se respecte, elle forme une enceinte autour de la ville et revient à son point de départ. C'est un chemin de ronde bordé de créneaux, une chaussée de plusieurs mètres de large où l'on peut patrouiller à l'aise. Déserte d'habitude, et ce soir également, sans doute. Il faudrait être relativement stupide pour se rendre dans un endroit aussi dépourvu d'abri, alors que la pluie tombe si fort.

Eh bien non. Il semble bien qu'un idiot aie choisi ce moment pour s'y promener.

Il est grand et mince, vêtu de vêtements légers - trop légers pour un temps pareil : complètement trempés déjà, ils ne protègent pas du froid. Une simple tunique grise, serrée à la taille d'une ceinture de cuir. L'homme avance lentement, un pas après l'autre, mécaniquement. Il ne regarde ni à droite, ni à gauche. Son pas est si mal assuré ... le voilà qui vacille et se rattrappe de justesse au créneau. Est-il ivre ou malade?

Ni l'un ni l'autre. Il s'est immobilisé, assis sur la marche qui permet de monter sur le rebord. Et à présent qu'il est arrêté, appuyé à la paroi, on voit mieux les bandages qui recouvrent une bonne partie de son corps. Torse, bras droit, front, tous semblent avoir été déchirés et pansés. Sa chevelure blanche est coupée nette aux épaules. Dégouttante d'eau, elle retombe en mèches sur son visage et dissimule son expression. Il n'émane rien de lui, pas la moindre aura. Juste l'absence et le vide.

Et la plue continue de tomber, par terre et sur les toits, chuchotant sa chanson monotone. Un chant qui fut le même depuis des millénaires, et qui sera encore le même quand tous les habitants de cette ville ne seront plus que cendres et légendes. Le chant de la pluie n'a ni commencement ni fin, et c'est pour cela qu'il est à la fois si apaisant, et si triste.

Le temps passe. Soudain, par sept fois, le gong résonne. Sept heures.

L'homme n'a pas bougé.

[pardonné ^^]

Il est sept heures ce soir, mais vu la luminosité, on se croirait en plein mileu de la nuit. Les nuages qui s'étaient ammoncelés tout le long de la matinée avaient finis par se fondre en un vrai déluge. Vers le début de l'après-midi, quand il ne fut plus possible de sortir sans mouiller ses souliers et le bas de ses vêtements, les habitants étaient rentrés chez eux. Il n'y avait plus un chat dan les rues. Malgré le froid qui étreignait Elament, l'atmosphère était lourde. Presque palpable. Ces derniers temps, le sentiment de malaise général ressentit surement par tous ceux qui vivaient dans la cité avait enflé jusqu'à atteindre son paroxysme.
Soudain, aux alentours de l'entrée de la cité, une ombre se forma. Ou plutot non, deux ombres. Une elfe, belle et gracieuse. Le dos droit, la tête haute, elle semble inconsciente des trombes d'eau qui lui fouettent le visage. Ses cheveux argentés attachés laissent apparaître des marques sur son visage d'ange. Elle a les bottes tachées de boue, ainsi qu'une partie de son pantalon de cuir, mais n'en fait pas cas. Après tout, toutes les ruelles par lesquelles elle est passée pour arriver devant la grande porte n'étaient pas pavées...Une elfe. Cette elfe. Arya.
Alors que sa main gauche restait en permanence sur la garde de son épée, sa main droite glissait sur l'échine d'un félin. Discret, même dans la boue où ses pas se faisaient à peine remarquer. Un lynx. Un lynx à la fourrure claire, presque banche, et aux yeux d'un bleu électrique. Ses foulées sont calquées sur le pas de la jeune elfe.

Arrivée au pied de l'immense muraille, Arya fronce les sourcils. Il y a quelque chose à haut, ou quelqu'un. De là où elle est, elle ne distingue qu'une silhouette diffuse. Alors, elle remarqua une pierre disjointe dans le mur. Mince faille où la terre perçait. L'elfe ferma les yeux, et se concentra. Une longue liane se forma. Elle grimpa dessus, et telle Jack avec le haricot magique, se laissa porter jusqu'en haut. Kila était restée en bas, mais elle ne s'en faisait pas pour l'animal. Il saurait se débrouiller seul en attendant, c'était un chasseur et un solitaire, en dehors d'Arya. Il était débrouillars, et la rejoindrait peut être même au sommet de la muraille.
Une fois sur le rampart, la jeune elfe se dirigea à pas de loup vers l'ombre. Petit à petit, elle en distingue les contours. Dos à elle, grand, mince, les cheveux blancs, il possède des ailes de lumières. Il ressemble traits pour traits à un ange qu'elle a connu il y a pas mal de temps, les cheveux longs en moins, mais pourtant quelque chose diffère. Un sentiment étrange et diffus, qui irradie le corps de la princesse lorsque son regard se pose sur lui.
Finalement, elle se décide, et declare :

« Archael. »

Le ton est neutre, bien qu'un leger doute subsiste encore dans l'esprit d'Arya.